Crisis de Musos.

Como he visto que cualquier imbécil puede escribir un blog he decidido volver, ya que creo que lo único que se me da (o daba) un poco bien era la palabra así que, si cualquier analfabeto que nunca se ha acabo un libro de Teo puede, lo haré yo también. No soy el mejor ejemplo de lectora asidua porque soy más vaga que Sid (si no sabes quien es Sid, tío ver pelis no requiere tanto esfuerzo, plantéate lo de dejar T5). No escribo, no porque por mi mente no pase mierda diariamente que podía plasmar sobre mi super blog (jamás de moda), pero no tengo nada que me permita escribir con facilidad y no me de pereza poner alguna tilde. Puede que mi imaginación se haya ido a pique, dado que soy un romántica que no cree en el amor. Desde que no importa una mierda nada más que mi culo (y el de Melito obvio) las musas se han ido a la mierda, no se como lo han hecho Benedetti y Neruda para que le salieran las cosas cuquis todo el rato. Venga ya, si ni felicito a mis amigos por su cumpleaños porque no soporto estar tan falta de imaginación. Solo puedo imaginar como Theo James se va quitando el traje mientras se acerca a la cama de la suite que ha cogido para mi, empezando por gemelos, no se como me puede poner tanto ese simple gesto en un tío. Apúntenlo fans, si algún día conseguís emborracharme tanto, claro. Todo en mi mente es enfermizo y carece de romanticismo, excepto cuando menstruo y veo a un vasco, de repente soy como la quinceañera loca enamorada que fui, y me casaba hasta con un andaluz. Venga besis, seguro que borro este bodrio, me pica la pierna por dentro. Dato. Lof.